Виталий Фил

Без ИМЕНИ

ведомой, тропкой куда-то вдаль. Потоки снежного шепота вскоре сделали его силуэт неразличимым во тьме и лишь медленно исчезающие под напором ветра следы выдавали его присутствие. Вскоре скрылись и они.

ЭПИЛОГ

За окнами безмолвствовала метель. В эти последние предпраздничные дни так хорошо сидеть в тепле и уюте дома. Среди друзей, любимых и близких. Смотреть по телевизору приторно сладкие мыльные оперы, речь новогоднего президента, ходить на салют, смотреть в фантастичное синее небо…

А там, глядишь, словно по волшебству, являются манипулы тазиков салата, выскакивают из недр кухни застольные речи, просыпаются разноцветные всполохи лампочек, весь день спокойно дремавшие на пластиковом муляже ёлки.

Залпы орудий выпускают призрачных джинов и ифритов. Шипящие брызги вина смешиваются в потоке воздушных струй, образуя причудливый танец мыслеформ и образов… Но мне пока не до них. Я поглощен водоворотом праздничной кутерьмы. Схватив податливосъедобное, командую на кухне, но меня оттуда со смехом гонят генералы чего-то кипящего (неужели пельмени?) и пекущегося. Улыбнусь в чью-то камеру, брошу лохматым клубком анекдота в группу проплывающих мимо размытых фигур…

А еще я всюду собирал перья. Совсем не примечательные, белые и серые, с чёрными кончиками. Все спрашивали, зачем они мне, а я лишь грустно улыбался в ответ.