Виталий Фил

Без ИМЕНИ

противная вязкая слабость.

- Тьфу, блин. Вот напасть-то, - попытался он хоть как-то реабилитироваться в собственных глазах и потряс головой. Надпись не исчезла. Более того, нарушая все законы формальной логики и здравого смысла, она словно притягивала его руку, так и просясь нажать, как ссылку на веб-страничке.

- Бредятина какая-то, - от звука собственного голоса ему ничуть не полегчало. Боязливо оглянувшись, как будто за ним кто-то наблюдал, он потянулся и…

Он бежал по улицам, нёсся в вагоне автобуса, слизывая лоскуты лиц проносящихся мимо и, не оборачиваясь, спиной чувствовал, как и они неотступно преследуют его. Безмолвно кричащие, словно неразборчиво клубящиеся сгустки метафор, накопившиеся за день отягощающие призраки.

Ярко красные знаки в разбавленном градусами мраке неба над дворцом бескровных состязаний скажут тебе, что пора. И ты сядешь за стол, штурвал, рукопись…

- Ж-ж-ж… Столь откровенная мечтательная тупость этого лица меня бесит…

Ну вот, я опять с тобой. Рад? а я - нет! Я слушаю Nine Inch Nails. Я печален без причин. Интернет убил в нас самое прекрасное, что может быть - чувство уникальности и породил нечто более страшное, чем самая продвинутая из всех моих эфемерных горгулий - чувство потерянности в море информации. О, Папа Легба! За что ты бросил нас в этой проклятой переселенной пустыне?! Как мне найти путь через поле битов, бездушных прерываний пустой бесконечности, пьяной медитации под тяжёлую музыку.

По телевизору что-то до сих пор показывают… Кому? Кому это надо??? Кому, если я давно мёртв? Мой мир умер вместе со мной в тот самый момент… Я остервенело печатаю свои откровения, не помня того момента, когда я это писал. Моя клавиатура не выдерживает напряжения, она загорается, обжигая пальцы. Но я не обращаю на это внимания - я продолжаю остервенело печатать, пропуская и путая клавиши, глотая слова и порции аскорбиновой кислоты. Хорошо, мне сейчас всё равно… А Ему - нет.

Да, странен, необычен. Меня всегда тошнило от конформизма. Интернет убил мою индивидуальность, утопив меня в океане точно таких же, но не похожих на меня. Я сижу на горе… нет, на кургане из разбитых маинфреймов и жидкокристаллических мониторов и вопрошаю небеса, за что я сам себя так невзлюбил и по какой причине я так стремительно лечу к самоуничтожающему концу туннеля. Это ведь не начало конца. Я всё еще здоров и жив. Жив? Да, может, в этом всё дело? Мне не всё равно, сколько кислоты может выработать желудок совершенно здорового человека. Нет, дело не в этом. Мои пальцы бегают по клавиатуре, нажимая на клавиши, подобно прыжкам, судорожным прыжкам паучьих лап, бьющихся в агонии. Что это? это ведь не смерть, не гибель. Как процесс вывода алколоидов из организма. Это просто так, как сублимация. Вы большего не стоите.

большего не стоите.

большего не стоите.

большего не стоите.

большего не стоите.

большего не стоите.

большего не стоите.

Не стойте, отойдите от солнца, пусть оно сожжет меня своими лучами. А я сгорю, освещая вам путь в ваш ад, в свой-то я уже попал. И в этом нет смысла. Я ношу нож на внутренней стороне бедра, я раздавлен этим небом, смят этими богами. Каждый живёт в своём собственном мире, плюя по правде говоря на всё остальное. Я думал, что я другой, а я просто извращенный урод… я не похож на вас и я протестую и бунтую против вашего ёб#@&&го порядка, только потому, что мне самому не нашлось в нём места!!! Вот и весь рецепт инакомыслия…

Убедись, что ты еще жив и проверь, не умерли ли еще твои никчёмные, пустые и глупые мечты. Если нет - убей их сам, приняв изрядную порцию ядовитых прозрений.

Избавь меня от этого жалкого созерцания своей беспомощности перед самой страшной из всех выдумок жестокого Бога.

Спрячься от них всех. Они ищут твоего участия в иллюзорных метаниях и заставляют тебя, и не подозревающего писать всё это, а затем вновь и вновь разными чужими глазами и разумами перечитывать эти строки.

Был и такой эпизод, так, к сожалению, и не вошедший в финальную версию реальности.

Фил лежит в окружении разнообразных пустых бутылок. Появляется Ганеша, и происходит примерно следующий диалог:

- Ты кто? (ик) Телепузик?

- Сам ты… телепузик. Я – Тот Самый Трансцендентальный Межподпредпространственный Слоник Ибн Шива Бен Ганеша! (Косится на пустые пузыри вокруг) Что, опять пьёшь?

- Нет, на бутылку собираю…

- Хорош бухать, дурак! Вот тебе твоя выброшенная рукопись. На улице валялась.

- А на что она мне? Она же не горит, не тонет. Ей даже не подотрешься толком!